Il dormait, le visage appuyé sur la vitre. Ses traits avaient cette netteté, lisse mais pas fade, de la jeunesse. Ses mains étaient tavelées comme celle d'un homme mûr. La lumière crue soulignait, dans son reflet, les quelques ombres qui deviendront des...

Les passants s'engouffrent dans les entrailles du Louvre. Ils ne ressemblent pas à des marcheurs en quête d'une oasis. Ils sont pressés, avides de consommer, et un peu laids. Même les plus belles touristes, Espagnoles, Russes ou Japonaises y perdent leur...